La que no llegará
…., 22 de julio de…
Amor mío:
Esbozo esta carta con lo que me resta de pensamiento, puesto que mi cuerpo ya no me pertenece y se ha cobijado en los brazos de la inmovilidad.
Desde que me trajeran, sólo mis ojos se mueven al compás de mis deseos y el techo agrisado (que es lo único que veo) se me aparece como un imán de conciencias descarriadas que, a falta de un cuerpo en donde anidar, se adhieren al cielorraso y se perpetúan en él como una segunda piel.
En este cementerio de cuerpos lacerados (donde sólo escucho lamentos y delirios) te pienso como eras el día en que partí. Recorto tu silueta y trato de ubicarla en un escenario menos sórdido que los muertos cubiertos de barro que he tenido que pisar como si fueran basura. A veces, ese mismo barro te cubre y te imagino muriendo y hundida por un pelotón que avanza.
Pero, por la tarde, cuando el sol se escurre por las ventanas y proyecta sombras alargadas y difusas, ahí es cuando te pareces a ti.
Si la vida me concediera un último deseo, querría volver a olerte… Sí, como un animal… porque ahora sé que es lo único que se siente, aún inmóvil.
Nadie debería guardar los recuerdos que me acecharán de aquí en adelante.
Pienso en la vida que tuvimos como en un espejismo. Es aquí, en este hospital fétido, donde está lo real. Tú sólo fuiste un sueño, un amuleto, el talismán de alguna tribu perdida que me fuera concedido por un tiempo para hacerme feliz.
Cuando tirito, no por la fiebre sino por la muerte que respira hiel sobre mi rostro (y la oigo jadear, con anhelo, como un amante impaciente) deseo no haberte conocido para no saber que, en algún lugar, existes.
Sólo espero que nunca tengas que verme como soy ahora y comprendo, en fin, que, en medio de esta masacre, soñarte es también no dejarte ir.
Por eso, aunque esté enhebrando jirones de agonía, agradezco con todas mis fuerzas porque sé que nadie te los podrá hacer llegar jamás.
…., 22 de julio de…
Amor mío:
Esbozo esta carta con lo que me resta de pensamiento, puesto que mi cuerpo ya no me pertenece y se ha cobijado en los brazos de la inmovilidad.
Desde que me trajeran, sólo mis ojos se mueven al compás de mis deseos y el techo agrisado (que es lo único que veo) se me aparece como un imán de conciencias descarriadas que, a falta de un cuerpo en donde anidar, se adhieren al cielorraso y se perpetúan en él como una segunda piel.
En este cementerio de cuerpos lacerados (donde sólo escucho lamentos y delirios) te pienso como eras el día en que partí. Recorto tu silueta y trato de ubicarla en un escenario menos sórdido que los muertos cubiertos de barro que he tenido que pisar como si fueran basura. A veces, ese mismo barro te cubre y te imagino muriendo y hundida por un pelotón que avanza.
Pero, por la tarde, cuando el sol se escurre por las ventanas y proyecta sombras alargadas y difusas, ahí es cuando te pareces a ti.
Si la vida me concediera un último deseo, querría volver a olerte… Sí, como un animal… porque ahora sé que es lo único que se siente, aún inmóvil.
Nadie debería guardar los recuerdos que me acecharán de aquí en adelante.
Pienso en la vida que tuvimos como en un espejismo. Es aquí, en este hospital fétido, donde está lo real. Tú sólo fuiste un sueño, un amuleto, el talismán de alguna tribu perdida que me fuera concedido por un tiempo para hacerme feliz.
Cuando tirito, no por la fiebre sino por la muerte que respira hiel sobre mi rostro (y la oigo jadear, con anhelo, como un amante impaciente) deseo no haberte conocido para no saber que, en algún lugar, existes.
Sólo espero que nunca tengas que verme como soy ahora y comprendo, en fin, que, en medio de esta masacre, soñarte es también no dejarte ir.
Por eso, aunque esté enhebrando jirones de agonía, agradezco con todas mis fuerzas porque sé que nadie te los podrá hacer llegar jamás.
Grant
1 comentario:
Esta carta llega al alma de manera profunda.Felicitaciones.
Rosa Lía(2da mención)
Publicar un comentario